para que tu buen corazón perdone

los sanos intentos sociales

que te exterminó de la civilización,

Debes comprender con agradecido amor

pues amor...seco, polvoriento te ofrecieron

en las candentes laderas del horror,

horror y hambre que soportas con honor.

¿Porqué?, tu salvaje proceder

asesinó, a tantos portadores de la verdad

que solo tenían corazones rebosantes de amor,

También una amable invitación

que abandonaras tus propiedades

que la civilización tanto anhelaba.

Tus campos verdes y hermosos,

tus ríos cristalinos y caudalosos,

bellezas que aportó de tus ojos

el evangelizador poder humano.

La humana tarea del progreso

te desplazó de tus tierras

donde descansan tus muertos.

Tierra santa de santa raza.

Pueblo a pueblo, aldea a aldea,

metro a metro, palmo a palmo,

defentiste tu sagrada tierra

La regaste de noble sangre roja

y con tu dorada piel cobriza,

la tierra donde naciste.

Tierra que en sus entrañas salvajes

deposita riquezas interminables

que duermen en compañía de tus dioses,

dioses generosos y adorables.

Amabas la vida que te alimentaba,

pueblo agradecido y desarrollado

en la difícil tarea de tener cuidado

de no destruir la naturaleza.

Respetas a los ancianos arrugados,

respeto que clama la sangre

que riega tus profundas venas.

Profanaron tu inquebrantable orgullo,

mataron tu salvaje presencia

y te cercaron en desiertos calcinados.

Escarnio en carne orgullosa,

que la historia echa a fusil

te impuso en noble condena

que soportas sin gemir.

Ahora vives atrapado en tierras indeseables

haciendo competencia a los buitres

entre angostos collados inertes.

Ironía de la violencia insensible.

Tu espíritu vive humillado y reprimido

sin oportunidad de una vida mejor

para tu raza y tradición.

Vives muerto en tu gloriosa tierra,

en el país de la libertad no te dejan respirar

...¿algún días resucitarás?.

sin saber que su maquiavélico sentido

te destrozaría cruelmente al transitarlo,

crepúsculo de una feliz infancia.

Cual poema abandonado y despojado

en una calle desierta adornada

por una violenta ventolera

que lo mece aturdido sin dirección.

Tu delicada piel de espuma

blanca y suave se derritó

bajo un sol de resquemor

bordado en odio y avaricia.

bajo su estandarte se genera

la más intrínseca unión de la humanidad,

sindra manifestación de amor.

ünico medicamento que en las oscuras noces

de intereses sueltos y clara luna

puede hermanar a los hombres

con un simple beso en la mejilla.

Acordeón de música perenne

que se sumerge en las almas

de las personas anhelantes

de dichas solemnes, sinceras.

pequeñas dosis de amistad

y sobre los hombres se puedieran derramar

que pocas guerras habrían ya.

en la jungla del mundo

donde intereses de todo tipo

arremeten contra su castidad.

La persona que la posea debe protegerla

como la delicada seda de los tejidos de su corazón,

mantenerla ávida como las llamas

que purifican el asco de lo impuro.

Dichoso quien con un racimo de doradas uvas

su paladar endulce mientras que los amigos acudan,

dichoso quien una docena reúna

de sinceros amigos hasta la sepultura.

de innumerables circunstancias y casualidades,

capricho lanzado desde las estrellas

hacia un mundo de ambiciones.

Llamarada cósmica, diosa

del llanto desencantado

y la risa satisfecha que truena

en el espacio infinito.

esperanzada por tenues destellos

que se acercan y se desvanecen

deseos de una juventud rota.

Su espíritu celeste quiere salirse

de su cuerpo incontenible, fogoso

es un fuego que se extingue

mojado gota a gota, poco a poco.

Acusada de podrida e inmoral

supuestamente inclinada al pecado

por hacer de escuela la acera,

Persigue incesable un lugar

para depositare sus ilusiones

e impregnarse de calida amistad.

Su mecha juvenil se acorta

entre sinsabores largos y profundos,

sin hallar la chispa que prenda

su apagado e incompredido corazón.

Jóvenes de una sociedad ambigua

hermética, fría e inconsecuente,

abocados impertérritos al desastre

a pesar de su incesable voluntad.

Sus rostros aún sin curtir

por el transcurrir del calendario

rebosan complejos y marginación,

Triste alborada que muere

antes de nacer la luz del día...

entre monótonas dunas cenagosas.

se funde en un gesto

y se derrite hilo a hilo

en nuestras mentes receptivas,

son retazos de momentos enervantes

de un vivir de hechos

que nos hacen sentir la sinrazón

que escarba nuestras raíces,

son fracciones de tiempo

que nos penetran intensamente

como un sonido estridente

que nos hace sentirnos vivos;

nuestras vidas, vuelan, vuelan,

se escapan en el tiempo

y al recordar solo tenemos

instantes que nos consuelan.

que escarba las honduras del corazón

estremecimiento de amor sublime

que hiere en lo más profundo.

Tifón que arrasa las gargantas

ácida luz que traspasa abatidas córneas

marcha evocadora de la barbarie

que machaca y remacha los sentimientos.

Cortejo de miradas fijas en el ataúd

transportado por cimbreantes manos

eclosión de enervantes llantos

que exclama un adiós, papá adiós.

ejemplar difícil de encontrar

en la frondosa selva

donde tantos animales sueltos van

con las uñas afiladas

y pendientes de arañar.

¿Yo? ¿Aquel?, es algo que me gustaría saber,

descubrir quienes son los no locos

los sanos, los hijos de la sonrosada tez.

Estamos en un mundo gobernado por reglas,

por costumbres e intereses imperturbables

-generadores de tabúes en serie-

emblema declarado de la cordura sana.

Todo se ha de hacer como convenga más

a la sociedad dentro del orden establecido

por la bendecida tradición oficial.

Anoche soñé que un loco recogía un clavel

en un cruento campo de batalla ¡entre bombas!

en un campo lleno de muertos, de alienados héroes.

la de un niño al jugar

loco parece que está

pues no respeta

las sagradas leyes

que nos dan seguridad.

Pobre el cándido pertinaz

pues locura tendrá

hasta la saciedad

y es que para ser loco basta

con ser inocente

en este mundo de maldad.

de recordar al poeta

a ese andaluz universal

que con las armas de la palabra

y sus avanzadas intenciones

creó un mundo singular

entre el espacio

donde cabe un ojo

y la más recóndita

de las fulgurantes estrellas

que es el ámbito de la poesía

según su paisano y mío

Luís García Montero,

a Federico especial y único

maestro del ritmo y el color

de mi tierra andaluza,

hermano de sangre

de ese duende caprichoso

que sólo a unos pocos corteja

y que un tropel de animosos

constantes y tozudos esforzados

buscamos en el mapa

de esa isla del tesoro

esquiva e imaginaria

que creamos en vano,

mi recuerdo en tu centenario

y sobre todo mis gracias

por hacerme soñar lejanías

con esa magia impredecible

llena de ritmo, color, alegría,

singularidad y compromiso,

sólo los defensores de lo zafio

intentaron negar la evidencia

con rabia asesina y torpe,

quisieron matar la gracia

que tu pecho albergaba

sin saber que los duendes

se multiplican adosados

en el esternón de los mitos,

te mataron por tu compromiso

con la libertad y la belleza

campos demasiado amplios

para los fascistas asesinos

que cubrieron de vergüerza

nuestra tierra y su nombre,

te muestro mi agradecimiento

por abrirme ese camino verde

que me conduce al mágico sentimiento

de la belleza de la vida,

ojalá algún día

pueda brindar contigo

con el dulce néctar

de trópico de vidrios

y si no Federico

igualmente gracias y hasta siempre.

y el talento de Federico

para poder transmitir al mundo

mi frustración y rabia

ante la mirada de un niño

que tras una alambrada reclama

el derecho a vivir

y soñar sin amenazas,

me gustaría tener una migaja

del duende de sus entrañas

para demandar al mundo

un poco de esperanza

para esos niños que mueren

de desnutrición y enfermedades,

que puedan soñar con vivir

aunque sólo sea un instante.

                                                     En su centenario.

me llega la mirada

de un niño negrito

tras una alambrada,

en esa mirada endurecida

por la supervivencia del día a día

no tienen espacio los sueños

con juguetes y ambrosía

ni siquiera con tener techo

si no con comer cada día

o que le caiga del cielo un médico

que le vacune de disentería

para poder llegar a mañana

y ver el resplandor del sol

que duro e inclemente traspasa

su envejecido corazón.

esos que viven agrupados

en los arcones favoritos

del astuto y pertinaz diablo

en los acicaladores detalles

que pronuncian y redondean las formas

de las inquietudes e ilusiones

que a todos merodea,

que dan felicidad a mi entorno

y ensanchan mi pecho

ensoñaciones alcanzables de detalles

que esconden toda la magia

que mi vida necesita.

las de  cada día

esas que van sumando

adentrándose en nuestros poros

llenando nuestras vidas,

como la quietud de las tardes

de la hermosa y florida primavera

llenas de aromas

de amor, siesta y poesía.

de la avanzada primavera

que aún reina esplendorosa y bella

coronada de rosas y azucenas,

gozar la arboleda que vislumbro

desde mi tranquila terraza

ese verdor imponente de pinos

y otras especies que mis ojos traspasa,

el permanente revolotear de pájaros

con sus trinos tenaces e impertinentes

dueños de los silencios vespertinos

ámbito propicio de nuestra benéfica siesta,

en mi terraza intimada por una celosía

gozo de todas esas pequeñas cosas

a ratitos leyendo poesía

bien Rimbaud, Kavafis, bien González

como sorbitos de café cubano,

ensimismarme en los geranios, en los claveles,

quedarme extasiado en las escasas mariposas

que se adentran para posarse en las plantas

resplandecientes y cuidadas por las manos

de mi dulce esposa que dormita

en el sofá de nuestro salón

invadido por el aroma de la tarde,

a ratitos acercarme y besarla despacito

como una caricia, como un rumor

absorber su tenue respiración

como sorbitos de café cubano.

donde los niños aún sueñan,

pero lo hacen con juguetes tan avanzados

que se comportan como seres animados,

son muñecos virtuales con almas,

que respiran, comen y orinan,

demandan cariños, cuidados

y comunicación constante con sus dioses

que son frágiles niños

incapaces de atenderlos

a pesar de vivir para ellos,

perturbados por semejante locura

al confundir lo real con lo virtual

algunos niños se suicidan;

en ese país de oriente

aún quedan niños que piensan

que esas mascotas egoístas

sólo sirven para entretenerse,

en la imaginación de ellos

está la vacuna que erradique

ese absurdo de muerte y locura

mientras ellos existan

hay tiempo para la sintonía

de los afectos con la vida.

para preservar su dignidad de poeta

era la satisfacción de Baudelaire,

convirtiendo con su corrosiva ironía

su desgracia en aval de su lucidez

despreciando la felicidad

aspiración cotidiana de las personas

cuyas inquietudes no son descubrir mundos,

ideas, ni siquiera estados de ánimo,

es posible que cuando se es feliz

se olviden los dolores de pasadas heridas

y que no broten de las entrañas creadoras

los furtos de la sensibilidad

y el talento de los poetas,

es posible que ser feliz

sea una sensación pasajera

que nos justifica en nuestra eterna lucha

en este mundo de supervivencia

donde la voz del poeta

transgresora, valiente y lúcida

transmite con ironía desgarradora

desde la atalaya de su desgracia

donde se consuela observando

que su voz la que brota de sus entrañas

a veces ayuda a mantener el equilibrio

y dar sentido a las vidas de sus iguales

aspirantes sin solución de una vida sosegada

en un mundo inhóspito, cruel y salvaje,

desde su aceptada y querida dignidad

el poeta es feliz a causa de su amarga experiencia

porque ésta hace surgir su poética

desahogando y aliviando su torturada vida,

pero caer tan bajo

es la suprema ilusión de los humanos

cada uno a su manera intenta llenar los espacios

que se van abriendo en sus existencias

los desgarros de su impuesta vida,

sólo la corrosiva ironía del poeta

se alegra de sus desgracias en esta vida

donde vivimos fugaces, a veces felices

y casi siempre atormentados por intentar serlo.